Carnets VI, VII.

VI

Jointure     de l’épaisseur d’un mot

Entre l’écorce qui s’enroule à la périphérie du livre

Un océan de mots    fourmillement/arborescence

A ciel ouvert la voix de l’homme    comme une éponge

Eructe    Chante   Ronronne

Des herbes folles

De la terre d’autrefois creusée de vignes rousses

De la bave rouge sang     des poumons    en bouquets sauvages

Perforent le ciel

Gouttes argentées    mots choisis   mots abandonnés

Dans le même élan

Vertige de la hauteur atteint     sans retour

Soudain marée basse    se retire aussi le vent

Rien ne l’arrête    tempête

Homme en équilibre             ne ris pas        je l’ai vu    la bouche fermée

Chute

A tiré le silence    déchiré la toile d’un grand coup de lame

Mots brisés   ossements légers

N’existe plus   Dans le vase clos

Un homme fatigué.

VII

Une poignée d’anges

Lancée à la volée sur les vitres des trains et des hangars

Ciel obscur    nuages de clés

Ouvrent le portail d’écorces fauves

Libèrent la nuit

Dans son costume à rayures      muselée

Ils se sont

Emmaillotés de verrous   ne plus entendre

Croque nuit dans la terre fangeuse   hommes désincarnés

Dans les camps     la crosse du soleil    enfoncée

Un coin de silex dans le dos

Ne ris pas    la mort s’articule

Préparer jours sans lendemain

Nuit n’étanche pas soif

Murs jusqu’aux étoiles     Camps

La solitude est une charrue

Et la douleur son sillon

Pour une poignée d’anges

Retenir un morceau de vent    entre les doigts qu’il nous reste

Dépasser      Franchir    loin de la tourbe maudite

Dis- moi

Le rêve du jour est-il plus solidaire            le rêve de nuit une brassée d’orties ?

Entre les deux le marbre     ses griffures

N’étouffe pas les voix

Pour aimer que faut-il faire

Culbuter les arbres

O toi, homme tissé de barbelés.

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